Кому‑нибудь из вас приходят по ночам сны с продолжением? Реальные, живые? Сны, которые можно назвать жизнью? У кого‑нибудь из вас бывает так, что утром трудно понять: ты только что проснулся или только что заснул?
Нет, это ж надо: напоминать всем, написать новость.. А самой забыть перевести часы. И вместо того, чтобы поспать лишний час, я встала на 2 часа раньше, чем нужно было... Теерь сижу вот вся такая невыспавшаяся, читаю новостные ленты и рассудаю, как изощрённее убивать время...
Мне больше не будут сниться страшные сны про разгром, где рассуждает о жизни вор, мчится в атаку конармия и бъётся в истерике неудавшийся самоубийца,
там даже больше не будет никаких монстров, высовывающих свои агглютинативные, синтетические и другие типы языков, пытающихся классифицировать меня по нарративным типологиям. И прочие "приятности"тоже уйдут надолго из моих кошмаров.
Ну почему нельзя поделить своё время на части? Так, чтобы все части мозга нашли своё место, Чтобы всё — по местам, всё по полочкам мы растолкали: Я, альтер‑эго, еще пара приветов из детства.
Хочется верить: стихи пишут НЕ когда плохо, Хочется — верю! — что всё у меня хорошо. Только проснувшись не с именем местного бога В мыслях, пугаюсь... И жду — что приснится ещё?
Как это делают части меня разрывая (там запятая нужна, не решила ещё пока — где)? Я же — спокойна! Я — умница! Я — не такая? ... Что со мной будет на страшном закатном суде?
Все сотни мгновений, пропущенных сквозь мясорубку времён, Гнетут, увлекая под толщу холодной воды. И Бог вероятно когда‑то бывал в нас так сильно влюблён, Что к нам ревновал сотворённые им же Сады.
Мы женщины, болью в веках, награждённые им, демиургом, За наши мистически вечные души огня и любви. Ты помнишь Джульетту, воспетую умершим уж драматургом? То — Ева, несущая яблока яд в раскалённой крови.
Мы созданы Богом для вас, как и рай, как услада мужчине, Но наш грех всегда был причиной ухода сюда. Мы — больше чем каждый из вас человечны, отнюдь не святые. Мы созданы грех приносить, как несёт свои волны вода.
Но в моря пучину, которую мы своим сердцем и телом являем, Вы снова и снова нырнёте, — нельзя без воды. И мы, сущность Воланда старого в душах своих признавая, Для вас — сотворённые Богом, как рая Сады.
("знает о том, что приносит несчастье, но помнит свои долги, в русые косы вплетая крик иволги" (с) Сплин + «это либидо лежит на дне бензобака, об этом знает любая аспирантка филфака» (с) Сплин) * «и кое‑что ещё... ла‑а» (с) они же