Я видел, как лучшие умы моего поколения растут умными и вырастают дурнями, Как лежат обездвиженные, неспособные на вопль, Не принадлежащие сами себе, Суженные до тонкого пластилинового стержня, облепленного скульптурой из костей, мяса и жира Как в их головах рождаются поэмы, начинающиеся со строк: «Баклофен! Баклофен! Не смешно! Прекрати! Всё затекает внутри груди...», Как ворочаются на потных мокрых липких простынях, со стоном листая телефонную книгу, пытаясь вызвонить ангела, Как хлещут какую‑то алую бодягу под названием «Дерьмо Кима» из ворованных пивных кружек, Как ерзают на коряво сбитом кресте метро, распарывая кожу гвоздями станций, Как бьются об асфальт в припадках dasein, отбивая печень...
Митя Карамазов! Братишка! Найди меня среди них (Вот! Вот! Это я! Димочка!), Возьми за руку, подними, скажи что‑нибудь в духе: «Мы еще можем быть мужчинами, Не обязательно для этого Всем становиться Мисимами Или Эдуардами Лимоновыми». Я повисну у тебя на плече И буду смотреть, Как мой друг Гитлер бьет витрины, крича, Что под Кандагаром было круче.
+3
